No último ano da década de 80 do século passado, eu e uma amiga, companheira de várias milhas terrestres e emocionais (nota mental: dedicar um post às milhas emocionais e também à profilaxia da censura), tínhamos como hábito vir a pé da escola secundária onde estávamos a fazer o 12º ano, até Benfica. Por alturas ali da Universidade Católica, erguia-se literalmente do chão, no meio de um mato mais ou menos selvagem, uma ponte. Mas não era uma ponte qualquer. Era uma ponte que ligava nada a coisa nenhuma, sem estrada que a atravessasse ou cruzasse. Uns pilares de betão que nasciam do solo e misturando-se com a vegetação. Acho que mesmo que quisessemos não conseguiríamos passar debaixo dela, pois a terra tocava no tabuleiro tornando a passagem impossível e deitando por terra o objetivo de uma ponte.
Os nossos caminhos entretanto mudaram e deixámos de passar por ali, até que anos mais tarde, e sem sequer estar a contar, voltei a passar exatamente no mesmo sítio. A vegetação fora substituída pelo eixo Norte-Sul, e aquele pedaço de betão era agora, finalmente, uma ponte funcional. Ligava os dois lados rasgados pela estrada e ao mesmo tempo permitia o trânsito fluir por baixo dela.
Por vezes encontramos coisas ou pessoas assim. Estão lá, às vezes não se fazendo caso, aguardando a altura em que finalmente são úteis. Claro que, daqui a vários anos, a ponte deixará de ser útil, e aquilo que hoje é imprescindível será descartável. Mas, estimado leitor, não é assim que a vida passa?
(*) in The Bridge, Elton John
(*) in The Bridge, Elton John
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